Pétalos, pétalos, flores

Tuscania

En mi ventana un pino crece y gira
como aguja en el viento.
Un rayo pasa contra el cielo gris,
blanco, desaforado.
La tarde es suave en el pajarerío.
Perros muerden el aire
y el humo escupe sus ladridos,
frunce su hocico en cada ráfaga.
El valle se acuesta, se escurre, se mece.
Las golondrinas giran como buitres.
Nada apacigua la discordia
sorda del alma y la quijada.

Pedro Serrano